Lágrimas de sal

Mis lágrimas de sal, en el pañuelo
blanco de la mañana luminosa.
La soledad, espina de la rosa,
causante de este absurdo desconsuelo.
Mis pasos, apegados sin fe al suelo,
pisan tristes, despacio, losa a losa,
esa calle perdida, silenciosa,
donde el olvido quiere alzar el vuelo.
Calle de la memoria de tu beso,
eterno paraíso de un instante
fugaz, falsa gloria de un momento.
Cadenas de cristal, corazón preso
que bien paga las risas del amante
con el dolor azul de este lamento.





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Nubes y lágrimas

En tus ojos dulces
bebo la amargura
que la vida me ofrece.
Todas las alegrías,
vestidas de fiesta,
de los días pasados
se aprietan
en el cofre pequeño
de una pena grande.
Si pudiera dejar de mirarte
quizás te olvidara,
pero clavo mis ojos
oscuros y tristes
en los tuyos claros
y todos mis sueños
de niño perdido
te besan la boca.
La memoria anochece
cubierta de ausencias
no importa la hora.
Mediodía
de un sol apagado
por nubes y lágrimas.






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Camino del olvido

El camino del olvido
es empinado y largo,
muchos son los recodos,
muchas las lágrimas,
se cansan los ojos
de mirar hacia atrás
llorando.
Pesados hierros
son los momentos hermosos
con que carga el alma,
tristes las atalayas
donde el ayer se divisa
aún tan cercano.







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Este invierno

Este invierno
que otros llaman primavera
en que hay lágrimas de rocío
en los naranjos,
saladas y blancas,
siento el frío acerado
de la tarde cálida
mordiendo el recuerdo de tus besos
como un lobo salvaje,
solitario y hambriento.
La claridad azul
de un cielo limpio
refleja una tristeza
negra y honda
que habita el interior
de mi alma rota.
Me duelen
las canciones de los pájaros,
el repique feliz
de las campanas,
el alegre murmullo de la fuente
repitiendo tu nombre
sin descanso.
Odio las esquinas de las calles
donde espero encontrarte
y no te encuentro,
los rojos geranios
florecidos como labios
en mi memoria,
que miran sin ojos
desde los balcones.
Escucho las risas
de las muchachas
con la ansiedad oculta
del que se desangra
gota a gota
de vida,
temiendo que en el brillo
fugaz de sus pupilas
encuentre la nostalgia evocadora
de tu amor perdido.









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Lluvia

Debía ser otoño,
recuerdo que llovía,
ladraban los perros en el patio
rabiosos de tormenta,
presintiendo impotentes
la lujuria ajena.
Tu cuerpo fue un regalo
que se entregaba
para el dulce castigo
de mis manos.
Te rendiste, sumisa,
al suplicio inventado
de mis ganas.
Ese día,
marcada a fuego
en la piel
con mis deseos,
anocheciste esclava,
desnuda
y encadenada
a una libertad nueva.




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Escribir

Escribir
con sangre del alma,
esa que brota a chorros
del desgarro
colmando de sombras
los tinteros,
donde bebe la pluma
tinta amarga,
el veneno mortal
de la tristeza.
Escribir
con sangre del alma,
aprovechar la hemorragia
para regar,
tiñéndolo de rojo,
el papel
con garabatos, nostalgias
y palabras.






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Ocupada

Ocupada en tus cosas
vas pasando los días,
quizás
se te caigan objetos
de las manos
y pienses que en alguna parte
alguien dice tu nombre,
tal vez
en el trajín diario de tus asuntos,
en el frenético ritmo
que te impones
para anestesiar el alma,
te parezca de pronto
que te llamo.
A lo mejor
Entre tanta tarea loca
me recuerdes un segundo
casi por descuido.
No puedes controlar
los pequeños detalles
donde llega mi sombra,
pero lo haces bien a tu manera
y esos incidentes
son sólo un triste logro
para mi
que paso el tiempo
en el inútil esfuerzo de olvidarte.












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Los cristales rotos

Dibujo de José María Pena
http://josemariapena.blogspot.com.es






Los cristales rotos de las botellas
reflejan la luna
que se asoma curiosa
a reírse de mi.
La vieja farola
alumbra con tristeza
los pasos cansados
de una sombra.
Están los charcos
llenos de mis lágrimas
que se mezclan
con el agua de la última llovizna.
La ciudad a la que amé
ya me ha olvidado.
Soy un extraño
perdido en calles
que conozco
de días más azules.
En mi barrio
una nostalgia
húmeda y sin alma
me besa la boca
por sorpresa.






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Campo de Amapolas

Oleo de Sonia Fernández
http://www.pinturas-oleo-sonia-fernandez.com




Déjame cruzar
el campo de amapolas
para llegar
a donde duermen los cerezos
soñando con la flor
que será beso,
maduro y rojo fruto
de un deseo.
Déjame
que siga mi camino
que pronto se hará noche
aquí en la sierra
y he de buscar abrigo
en otros ojos
antes que suba al cielo
alguna estrella.









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El olvido de las cosas

"Libros viejos"
Autor: Felipe Cejas






Nunca te hablé de ella,
quizás no fue importante,
éramos casi niños,
hace ya tanto tiempo.
Ahora la recuerdo,
perdido en la tarea
confusa
de olvidarte,
porque encontré escondido
como un tesoro oculto
un libro azul y plata
de pastas desgastadas.
Besé con la nostalgia
quemándome la boca
las hojas amarillas.
Una dedicatoria,
sencilla y temblorosa,
detrás de aquel te quiero,
termina con su nombre.
Suspiro imaginando
que llegará la hora
que tenga entre mis manos
alguna de tus cosas
aún con tu perfume,
y a los labios
me venga la sonrisa
bobalicona y tonta
que ahora tengo.






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Terminó la fiesta

Terminó la fiesta
con los fríos del alba,
un cielo sin luceros
anuncia
una mañana de resaca.
La efímera sonrisa
que nos mostró la vida
en este amanecer
se ha vuelto agria.
Desperdigados quedan
los restos de la noche de jarana
por los rincones del jardín,
los patios y la casa.
Botellas vacías
de todos los licores
guardan el aire
de suspiros falsos
en su cristal.
El ardor de los cuerpos
de amantes de ocasión,
librada la batalla,
se ha tornado en hastío.
Regresa la tristeza
a besarme en los labios
con las claras del día
y tus ojos me miran,
una vez más,
como si no me vieran.




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Cementerios

Cementerio de Campo de Criptana: Óleo de José Manuel Cañas Reíllo (2003)

Mi juventud se fue contigo
una mañana fría de Diciembre.
Llenan los cementerios
cadáveres azules.
Cada vez son más jóvenes
los cuerpos que me abrazan
y más tristes las flores
que rodean mi lápida.
Los frutos, siempre verdes,
del árbol de la escarcha
me dejan en la boca
agrio sabor a besos.
El mar que hay en tus ojos
en mi memoria oscura
tiene la misma calma
que hay después del naufragio.
Vendrá la primavera
desnuda de esperanza
y ya no habrá más sueños
que crucen esas verjas.







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Anomalía

El tiempo ha puesto
todas las cosas en su sitio.
Al fin al cabo
fuimos una anomalía,
un fenómeno extraño
sucedido a destiempo
donde no debía.
No se cambian las reglas
a mitad de partida
y nuestras cartas son
las que teníamos
antes de conocernos.
Descubierto el engaño
ha llegado la hora
de entregar las ganancias.
El orden vuelve
a la estantería
trastocada por la travesura
de un ángel borracho
y nosotros
regresamos a nuestros deberes
sin estar convencidos
de acertar alguna vez.








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Las horas

Miré a la puerta
pensando que venías,
qué tontería
esperarte ya a estas horas,
ha oscurecido
y en la plaza
se han dormido los pájaros.
Viniste de improviso
tantas veces,
que se engañó la luna
con mi gesto
de amante sorprendido.
Se apagó la luz
en el cuarto de un vecino
que dejó de leer
e hicieron el amor los gatos,
traviesos habitantes
del tejado
de una casa en ruinas.
El reloj de la torre
anuncia que no vienes,
son más las campanadas
que los pasos
que debieron llevarte
hasta mis besos.





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Amor de Cuento

Imaginamos un amor de cuento,
aprendido en la engañosa escuela
de tus novelas rosas
y mis lecturas
de los versos más tristes de Neruda.
Nos creímos distintos,
guardianes de un secreto milenario
perdido en la memoria
de los ríos y los pájaros,
sacerdotes del rito
de los besos y caricias
que se dan a escondidas en los parques,
oficiantes de la ceremonia única
de la entrega absoluta de los cuerpos.
Pensamos que sería para siempre
el burlarnos del sol que nos vigila,
que nunca llegaría la mañana
en que la vida,
tramposa, por capricho y sin motivo
nos pasaría al cobro las facturas
de todos nuestros actos.

Y al final
fuimos igual que todos.
Tú dejaste de ser gaviota
cuando el miedo apareció
y lastró tus alas.
Cogiste, resignada,
las cadenas,
te encerraste en la cárcel de las cosas
y la llave se perdió con la marea.
Yo acabé en los bares de mal vino
bebiéndome los sueños con ginebra
y borracho de ausencia y desengaño
me propuse olvidarte en cuatro días.
Empezaron entonces los reproches,
la rutina continua del agravio
y en la guerra del frío,
sin batallas,
una tarde
dejamos de besarnos.







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