Este invierno

Este invierno
que otros llaman primavera
en que hay lágrimas de rocío
en los naranjos,
saladas y blancas,
siento el frío acerado
de la tarde cálida
mordiendo el recuerdo de tus besos
como un lobo salvaje,
solitario y hambriento.
La claridad azul
de un cielo limpio
refleja una tristeza
negra y honda
que habita el interior
de mi alma rota.
Me duelen
las canciones de los pájaros,
el repique feliz
de las campanas,
el alegre murmullo de la fuente
repitiendo tu nombre
sin descanso.
Odio las esquinas de las calles
donde espero encontrarte
y no te encuentro,
los rojos geranios
florecidos como labios
en mi memoria,
que miran sin ojos
desde los balcones.
Escucho las risas
de las muchachas
con la ansiedad oculta
del que se desangra
gota a gota
de vida,
temiendo que en el brillo
fugaz de sus pupilas
encuentre la nostalgia evocadora
de tu amor perdido.









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