Serio pero no triste

De vuelta del cementerio

me dijo el sepulturero

que ser triste no es ser serio.

.

Corpus

Foto tomada del blog saboranejo

"Procesión del Corpus Chirtis en Sevilla" -Lienzo de Cabral Bejarano - Museo del Prado-Madrid)

El cielo azul, herido de pureza
por la luz. Claridad de una mañana
de junio. El tañer de la campana
de la torre, con alegre tristeza.
Recuerdo con amor y pereza
a esa niña mujer, rosa temprana,
que es mordisco anhelado de manzana,
con los labios soñados de cereza.
Día grande de Corpus. Huele a romero
y juncia. Reino de uvas y de trigo
en la ciudad, del alma, prodigiosa.
Ilusión juvenil de quinceañero
busca en mis ojos ella un amigo
dulce promesa que se ha vuelto hermosa.






.

María ( Fandango )

Oleo de Ignacio Díaz Olano
Retrato de
María Sáenz de Záitegui. 1916-20


Los siguientes versos son una saeta mía a la Virgen del Dulce Nombre de Sevilla. Ahora bien por la métrica similar y si sustituimos a la Madre de Dios por una mujer más terrenal, podría cantarse perfectamente como un fandango.



Como cuentas de un rosario

en continua letanía

van repitiendo mis labios

tu dulce nombre, María,

hasta que acabo llorando.
.

Plaza de la Universidad

Acuarela de Raimundo López
tomada del blog
http://raimundoyacuarela.blogspot.com/





Qué le dices paloma

a esos solitarios de la plaza,

qué consuelo les das,

qué secretos les cuentas.

Dime por qué yo,

más solo que ellos,

solo escucho un arrullo

animal e indescifrable

como pago maldito

de mis arvejones.

Ya se que a ellos tampoco

les llegó el olvido

con tu compañía,

pero sí que parece

que el tiempo clemente

no les muerde el aliento

con la rabia de antes.

Estúpidos ojos ,

vacíos y bobos

de paloma tonta

que miran sin verme

igual que un espejo.

Galopa mi corazón,

desbocado por el desengaño

y el odio cobarde

de un capricho insatisfecho,

por la tarde clara

del fin del invierno.

Vuela tú que puedes,

no te quedes conmigo

tocando a la puerta

de mis palmas vacías

con tu pico arañado

por un grano que sacia

menos que el aire.












.

Gaviota

Oleo de Glori
tomado del blog
http://pinturasglori.blogspot.com


Aún volaba la gaviota

con el corazón herido

y una de las alas rota.
.

Bar Marsella

La luna parece un plato roto

al que un gato negro

lame las heridas de tristeza y sal.

No llores luna,

que mis penas son mías esta noche

y las tuyas del mar

que recoge tu luz y tu sangre.

Una mariposa negra

ha muerto chamuscada en la farola

y cerca del mercado

huele a fruta podrida.

Mi carga de vacío es tan pesada

que no pueden mis hombros

con el peso de un mundo

que se desmorona

con todos mis sueños.

Si tuviera lágrimas

acaso llorara

pero nunca las tuve.

Busco ese bar

como en la tormenta el puerto

desvencijado el buque

vencido en la batalla.

Solo el líquido verde

con algo de azúcar

puede purificar mi alma

de niño corrupto.

La absenta esmeralda,

mágico brebaje,

alquímico y puro

que engaña al dolor

que llevo en los ojos.

Sólo así borracho

me miro al espejo

y supero el miedo

a morirme solo.









.