Anomalía

El tiempo ha puesto
todas las cosas en su sitio.
Al fin al cabo
fuimos una anomalía,
un fenómeno extraño
sucedido a destiempo
donde no debía.
No se cambian las reglas
a mitad de partida
y nuestras cartas son
las que teníamos
antes de conocernos.
Descubierto el engaño
ha llegado la hora
de entregar las ganancias.
El orden vuelve
a la estantería
trastocada por la travesura
de un ángel borracho
y nosotros
regresamos a nuestros deberes
sin estar convencidos
de acertar alguna vez.








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El duende de tus recuerdos

Quiero olvidarte deprisa

y el duende de tus recuerdos

se está muriendo de risa.



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Escrito en una hoja seca

Foto tomada del blog
naufrgador1.blogspot.com

Versos 1 premio Asociación de Empleados de Unicaja 2009



Te fuiste con el viento de levante,
regresas con la brisa de la noche
convertida en suspiro azul
de un mar dormido.
En el desierto de tu ausencia
florecieron pequeñas rosas
de nostalgia nueva
que llenan el vacío de tu nombre
con un aroma dulce de tristeza.
Tan hambrientos mis ojos de tus ojos
devoran como lobos la memoria
de una tarde de luz en tu mirada.
Visito cada día el cementerio
donde yacen inertes
los deseos,
fugaces,
de otras bocas y otros cuerpos.
Maldigo el corazón que me traiciona
borracho de razón y de certeza
y escribo con mi sangre
este poema
en el envés sin voz
de una hoja seca..

Las horas

Miré a la puerta
pensando que venías,
qué tontería
esperarte ya a estas horas,
ha oscurecido
y en la plaza
se han dormido los pájaros.
Viniste de improviso
tantas veces,
que se engañó la luna
con mi gesto
de amante sorprendido.
Se apagó la luz
en el cuarto de un vecino
que dejó de leer
e hicieron el amor los gatos,
traviesos habitantes
del tejado
de una casa en ruinas.
El reloj de la torre
anuncia que no vienes,
son más las campanadas
que los pasos
que debieron llevarte
hasta mis besos.





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Distancia

Cuando me acerco tú guardas

alejándote de mi

siempre la misma distancia.

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Amiga

La amante, al dejarme,
se llevó a la amiga
cogida de la mano.
He perdido a las dos
al mismo tiempo,
inconvenientes
de apostarlo todo
al mismo número.
Y aunque mi piel
añora a la primera,
sé que hallaré otros cuerpos
donde apagar la sed
que siento ahora,
pero la amiga
me era necesaria
y el hueco de su ausencia
es el que hace
que se me vacíe
un poco más
el alma.





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De lo imposible

Dices que no puede ser

y acaso importa eso algo

si te quiero sin querer.
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Amor de Cuento

Imaginamos un amor de cuento,
aprendido en la engañosa escuela
de tus novelas rosas
y mis lecturas
de los versos más tristes de Neruda.
Nos creímos distintos,
guardianes de un secreto milenario
perdido en la memoria
de los ríos y los pájaros,
sacerdotes del rito
de los besos y caricias
que se dan a escondidas en los parques,
oficiantes de la ceremonia única
de la entrega absoluta de los cuerpos.
Pensamos que sería para siempre
el burlarnos del sol que nos vigila,
que nunca llegaría la mañana
en que la vida,
tramposa, por capricho y sin motivo
nos pasaría al cobro las facturas
de todos nuestros actos.

Y al final
fuimos igual que todos.
Tú dejaste de ser gaviota
cuando el miedo apareció
y lastró tus alas.
Cogiste, resignada,
las cadenas,
te encerraste en la cárcel de las cosas
y la llave se perdió con la marea.
Yo acabé en los bares de mal vino
bebiéndome los sueños con ginebra
y borracho de ausencia y desengaño
me propuse olvidarte en cuatro días.
Empezaron entonces los reproches,
la rutina continua del agravio
y en la guerra del frío,
sin batallas,
una tarde
dejamos de besarnos.







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Rumba del jilguero y el viejo

Foto tomada del blog
lavenera.blogspot.com

RUMBA DEL JILGUERO Y EL VIEJO

Casi sin darse cuenta pasó el otoño
llegó el invierno,
Sevilla se dormía, bella durmiente
esperando un beso.
Un jilguero bajaba cada mañana
hasta San Lorenzo
a comer las migajas que cada día
le traía un viejo.
El viejo está allí siempre, se siente solo
no tiene a nadie;
mientras que al pajarillo, muerto de frío
lo lleva el hambre.
Vivirá un nuevo año si es que aún aguanta
hasta primavera
piensa el viejo y le dice al pajarillo
de esta manera..


Dime si hoy has subido
hasta la Giralda
y has visto desde arriba
calles y plazas.
Si ya en el campanario
de Santa Ana
las cigüeñas han hecho
nido en Triana
y si cerca del agua
que lleva el río
el primer azahar
el primer azahar
del naranjo ha florecío

Una mañana fría cuando acababa
el mes de febrero
ya no acudió a su cita el pobre viejo
con el jilguero
y siguieron los días sin que acudiera
su compañero
pues solo se moría, nadie sabía
que estaba enfermo.
Cuando llegó aquel año fiel a su cita
la primavera
llevaba en los varales crespones negros
la Macarena.
Cuentan los que estuvieron esa mañana
en el cementerio
que un jilguero cantaba y que parecía
que iba diciendo :

Hoy he subido amigo
hasta la Giralda
y he visto desde arriba
calles y plazas
y ya en el campanario
de Santa Ana
han hecho las cigüeñas
nido en Triana
y muy cerca del agua
que lleva el río
el primer azahar
el primer azahar
del naranjo ha florecío




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A ti que todo lo puedes ( Fandango )

A ti que todo lo puedes

yo te pido un imposible,

que me quiera quien no quiere

o que un suspiro invisible

de mi mente se la lleve.







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Echarte de menos

Siempre que te echo de menos,

nunca me salen las cuentas

de lo malo y de lo bueno.





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El tren de la vida

Se ha llenado de negras mariposas
la triste soledad de los andenes,
se ha escondido la luna entre las rosas,
en las vías oscuras aún no hay trenes.
Hago inventario exacto de las cosas,
relación exhaustiva de mis bienes,
fracasos que me pesan como losas,
amarguras que nievan en mis sienes.
El talgo, procedente de algún lado,
con destino final a alguna parte,
en breve, hará su entrada en vía uno.
La vida siempre viene del pasado
a cogerte en volandas y llevarte
allí donde ella cree más oportuno.





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Desespero

Corazón, me desesperas

mas no pierdo la esperanza

de que lo imposible sea.






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Piropos para días grises

Se han marchado las risas de la rosa,
que ha amanecido, en su sorpresa, muda,
al verte en el espejo tan desnuda,
tan hembra, tan salvaje, tan hermosa.
La luna de cristal es caprichosa
reflejando tu cuerpo, con la ayuda
de una luz tempranera, casi cruda,
que a tu cuarto se asoma así, curiosa.
Desde tus pies descalzos a tu pelo
la tentación oscura te dibuja
con la lujuria extrema del deseo.
Eres un ángel que escapó del cielo,
con algo de princesa, algo de bruja
y de niña que juega en el recreo.





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Corazón

Me muero por tu persona

y aunque quiera el pensamiento

el corazón no razona,

yo sigo sus mandamientos

que el corazón no traiciona.



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Castillo de Alcobaca

La bandera, descolorida y rota,
ondea inquieta
movida por el viento
en la alta torre
de almenas derruidas.
Cantan jilgueros
la soledad de una derrota
por lo demás inútil.
Quedó la loma
abandonada al tiempo,
al olvido impreciso
de los días pasados.
Vino la luna a lamer
las heridas de las piedras
y el agua del otoño
a llorar por lo perdido
lágrimas de sangre,
llanto de tierra roja
en torrentera oscura
hasta el barranco.
Amor que exhibió su fortaleza,
cercano al cielo y a los pájaros,
en este cerro hoy triste.
Guarda mi memoria tu olvido
en el arcón de sus tesoros,
con la nostalgia de esos besos
que nunca más darán
mis labios secos
y el resonar terrible de trompetas
de aquellos años
de deseo y victoria.






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Posos del café

Pintura de Jelaine Faunce
tomada del blog http://asolascontigo-pilarrubio.blogspot


Tú lo sabes, yo lo sé.

No hace falta que miremos

en los posos del café.





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Retrato de una muchacha sin corazón

Ojos redondos y dulces
que se pintan de luceros
con cada sonrisa nueva.
Un gesto de niña buena,
descuidado y desvalido
arreglándose el flequillo
de su desmayado pelo.
Unos labios mentirosos,
de sangre y de rosa rojos
como una flor malherida
dormida sobre la nieve.
Un cuello que busca besos
aunque no quiere encontrarlos,
los hombros algo caídos
de soportar ese peso
terrible de la memoria.
Su cuerpo, por descubrir,
sin querer deja en el aire
el calor tibio de mayo,
ese de las largas tardes
y la luz incandescente.
De los pies a la cabeza
una coqueta pereza
acuna sus movimientos
como una vieja niñera.
La mirada casi ausente,
despierta pero en un sueño.
Huele a fresas y a naranjas
empapadas de rocío.
Un antiguo escalofrío
venido desde otro tiempo
me atraviesa con mirarla.
Qué fácil sería amarla
si tuviera corazón
y yo no estuviera loco
aunque tenga una razón.






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Voy a dejar de esperarte

Me he cansado de esperarte,

si alguna vez te arrepientes

ya sabes donde encontrarme.






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El anciano

Este soneto dedicado a la devoción a la Virgen de las Tristezas ha sido premiado con la segunda mención de honor del premio Atiniense 2011 ( Argentina )



Justo al final del oscuro pasillo
la habitación de un hospital cualquiera,
en la calle rompió la primavera
hecha caudal de vida, luz y brillo.
Tiene los ojos vivos de un chiquillo
fijos en un rosario de madera,
enferma duerme allí su compañera
y el tiempo se le ha vuelto ya amarillo.
Una estampa arrugada entre las manos
de un Cristo que en la cruz ha muerto
por llenarnos el alma de certezas.
Los pensamientos le parecen vanos
y se refugia náufrago en el puerto
de una Virgen que acoge sus Tristezas.






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El vacío y la congoja

Ahora, me pides que sea quien escoja,
hoy el paraíso, el infierno mañana,
Tú, mi Señor, que hiciste la manzana
del pecado tan dulcemente roja.
La margarita cruel, que se deshoja
en este juego en el que nadie gana,
decidirá esta suerte de malsana
elección, entre el vacío y la congoja.
Elegir el olvido o la memoria,
renunciar al amor, por amor puro,
en nombre de un sagrado mandamiento.
Un eterno castigo, por la gloria
azul de un beso en un rincón oscuro.
Déjame que lo piense otro momento.








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Vacío

Busco lo que ya no encuentro

algo que tú te llevaste

y que me falta por dentro.




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Ausencia

Acuarela de
Vitaly Shchukin


El sol bajará desnudo
de lo alto de la sierra,
descalzo por un camino
lleno de espinos y piedras.
Dará sus primeros pasos
abrazado a las tinieblas
y a la luna que se muere
enferma, cansada y vieja.
El primer canto del gallo
será de una azul tristeza,
anunciando, sin saberlo,
algo malo que se acerca.
Una soledad sin nombre,
hija de una angustia nueva,
vagará, como perdida,
por las calles aún desiertas.
En el viejo cementerio,
con su tapia y con sus rejas,
fabricarán, sin amor,
su veneno las adelfas.
Esa mañana, anunciada
por cualquier falso profeta,
cuando te busque a mi lado
solo encontraré tu ausencia.
Mi cama estará vacía
de aquello que estuvo llena,
un fantasma arrepentido
arrastrará su cadena.
El primer café de día
en una oscura taberna,
a pesar del mucho azúcar
tendrá una amargura intensa.
Le preguntaré a las rosas
a las amapolas secas,
a los lirios peregrinos
si saben donde te encuentras.
Andaré por todas partes
sin conocer otra senda
que esa que va a ningún sitio
y a ninguna parte lleva.
Te buscaré sin desmayo
para pedirte que vuelvas,
que la verdad es mentira
y las mentiras son ciertas,
que ha sido el tiempo el que no
ha cumplido su promesa.
En el huerto del mañana
no maduran las cerezas,
ni cantan los ruiseñores
ni se casan las princesas,
ni ronda un amor perjuro
a la puerta de una iglesia.
Maldita sea la memoria
que sin querer te recuerda
y las fotos amarillas
que no llevo en mi cartera.
Te buscaré sin desmayo
para pedirte que vuelvas,
para rogarle al destino
que sepa escuchar mi queja,
y si no te encuentro entonces,
con una sonrisa abierta,
voy a besar al olvido
como si no te quisiera.





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Déjame que me despierte ( Fandango )

Déjame que me despierte

de esta dulce pesadilla,

que ya no quiero quererte

sino volverme a Sevilla

remontando la corriente.






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Despropósito

Besos de blanca luna

inventaré esta noche

sobre tu piel desnuda.

No importarán los besos

que se llevaron otras,

ni el fracaso con nombre

que aún me muerde la boca.

No gastaré cumplidos

ni mentiras al uso,

yo nunca te he querido.

No pongas esa cara

que sé que tú tampoco,

somos como dos niños

con un juguete roto.

Y sin embargo sabes

que seremos sin serlo

lo que no ha sido nadie.

Déjame que te cubra

tu herida con mi herida,

tu cuerpo con mi cuerpo,

tu vida con mi vida.







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Nada

Anuncia una campanada

este final sin principio

este principio de nada.










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Chipiona (2)

Por el paseo, que hay junto a la orilla
del mar , íbamos despacio al santuario,
los murmullos del rezo del rosario
llegaban sin querer de la capilla.

La tarde sosegada y amarilla,
agosto en las hojas del calendario,
un paisaje de cuadro de anticuario,
colgado en la pared, junto a una silla.

Ni una nube pintada en aquel cielo
de una pureza propia de Murillo.
Y proclamó, sin voz, su único decreto,

un destello de sol entre tu pelo.
Yo, como tú, tan solo era un chiquillo,
me enamoré de ti, pero en secreto.






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Deprisa

No quedan ni las cenizas

de una hoguera que fue grande

pero que ardió muy deprisa.




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Estación de Sants

Acuarela de Raimundo López
tomada del blog
http://raimundoyacuarela.blogspot.com


Con estos versos termina el libro dedicado a Barcelona





Con gusto cogería

un tren a alguna parte.

¿ Por qué no a Sevilla ¿

Donde pronto las calles,

nevadas de azahares,

besarán la memoria

de mis días de infancia.

Con gusto volvería

otra vez al principio

pero ya no hay billetes

que lleven a ese sitio.

Amor sin despedida,

muerto en el mar,

sin un lugar

donde llevarle flores,

ni una tumba con nombre,

ni un aniversario

con fecha y con esquela.

Amor sin despedida,

tren fantasma

que recorre las noches

solitarias y frías

lejos de esa esperanza

de la que partió un día.

Me mira el río

Oleo titulado " Tranquilidad "
Autor Remigio Megías Garcia
tomado del blog
http://remigiomegias.blogspot.com/



El río que es sabio y viejo

se ríe, mientras me mira,

como si fuera su espejo.







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